Dicen.

Dicen que solo escribo sobre cosas tristes, cosas amargas, dicen que suelo estar siempre despistada, que no debo llevar esos zapatos altos, ni esas faldas o pantalones hasta el cuello, dicen que despisto, que un dia estoy feliz y al segundo estoy acabada. Dicen que suelo decir que me siento enamorada, enamorada de ti, de la vida, del mundo, enamorada de todo. Dicen que la poesía me alimenta, como le alimenta a un niño el bocadillo recién hecho de su madre en la hora del patio, dicen que valgo más mintiendo que siendo yo misma, porque yo misma soy una triste, un mar de dudas entre vodka y canciones de rock, libros de amor, esa soy yo, puras moñerias. Dicen que si tiras purpurina por un puente, y gritas a todo pulmón, “Te amo” aparezco, y quiero un abrazo, luego verás que la purpurina no se te quita de las manos en unos días, tampoco sabrás como ha llegado a tu pelo, o a tu cara.
Pero así de espléndida es la vida, y no es ironía. Es que me encanta. O eso dicen. Dicen que hasta los dieciocho, no puedo tener libertad, pero en realidad vivo bien, aunque no exactamente como yo quisiera de todas las maneras. Para ser perfecto, tendría que conseguir lo primordial, lo que yo de verdad deseo, por lo que lucho en verdad y espero. Pero eso me lo guardo, eso no lo dicen, eso es un secreto.

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